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Las cosas importante sobre cómo vivir, que hacer y cómo debo ser, las aprendí en el parvulario. La sabiduría no se encontraba en la cima de la montaña de la universidad, sino allí, en el parvulario. Éstas son las cosas que aprendí: Compártelo todo. Juega limpio. No pegues. Vuelve a dejar las cosas donde las encontraste. Limpia todo lo que hayas ensuciado. No tomes cosas que no son tuyas. Pide perdón cuando lastimes a alguien. Lávate las manos antes de comer. Sonrójate. Las galletas calientes y la leche fría son buenas para ti. Ten una vida equilibrada: aprende, piensa, dibuja, pinta, canta, baila, juega y trabaja todos los días un poco. Duerme una siesta todas las tardes. Cuando salgáis al mundo, tened cuidado con el tráfico, tomaos de las manos y manteneos unidos. Maravíllate. Recuerda la pequeña semilla: las raíces se hunden en la tierra, la planta crece y nadie sabe con certeza cómo ni porqué, pero todos somos así. Los peces de colores, los hámsteres, los ratones blancos e incluso la pequeña semilla: todos mueren. Y nosotros también. Recuerda los libros infantiles y la primera palabra que aprendiste, la más grande: MIRA. Todo lo que necesitas saber está allí, en alguna parte. La regla de Oro, el amor y la higiene básica. La ecología y la política, la igualdad y la vida sana.
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Si al final resulta cierto aquello de que ya se ha dicho todo pero nadie escuchaba por lo que hay que repetirlo todo otra vez, lo más sensato será dar paso a lo que explica José Luis de Vilallonga en sus memorias: 
Le robas un heterónimo a Pessoa y paseas por una ciudad que abandonaste hace años. Vagabundeas por las calles y descubres que algunos se conforman con abrazos virtuales y caricias desenfocadas. Te topas con uno que te cuenta sin pudor su vida y sus amores, otro que muestra a su hijo en la camilla del hospital y a otra que te habla de sus viajes selectos y de sus triunfos simulados. Podrías llegar a perder la fe en la humanidad cuando observas a un ser que adhiere su teléfono a una barra de metal para poder conseguir un perfecto selfie mostrando la v de victoria o quizá de vendetta. Circulas esquivando a personas que han adquirido la destreza de caminar sin mirar hacia el frente y compruebas apenado como algunos semáforos permanecen en rojo oscuro. En un instante de calma, cuando los vehículos pesados se han alejado, cruzas el paso de peatones todavía en rojo y decides marcharte de la ciudad por la puerta trasera, que es la puerta por donde te vas cuando no quieres que nadie sepa que habías entrado. 
El amigo Sergi Puertas, que en nuestra película D ha ejercido todo tipo de roles, tiene varios poemas geniales. Uno de mis preferidos se titula Sony (Stereo).
En esa pequeña maravilla llamada El Arte (Conversaciones imaginarias con mi madre), Juanjo Sáez escribe: “Leí una entrevista con Julian Schnabel, artista y director de cine (sus cuadros son un bodrio y las películas pueden pasar). Decía, para hacerse el importante, que él empezó a dibujar a los 5 años, ¡Como si hubiera sido un niño superdotado! ¡Qué farsante! Todos dibujamos cuando somos niños y después unos lo dejan y otros no.” Subscribo todo lo dicho por Sáez y, tras ver Basquiat (1996), me pregunto si hay otro caso en la historia del cine en que un cineasta se incluya así mismo como personaje de la trama. Schnabel se cambia el nombre y le pone la cara de Gary Oldman pero uno se queda a cuadros ante tal ejercicio de ombliguismo. Pero me contesto yo solito al reconocer que eso mismo lo hace un dibujante, como lo puedan hacer un Ibáñez, un Toriyama o el propio Sáez, y el rollo autorreferencial lo recibo como simpático giño. Como decía el gran Lluís Marco al final de Dinamita: Reflexione'm-hi, si us plau, reflexione'm-hi.  |
| Vía Relámpagos Difusos. |
